Какой же это холодный город, и творческие потуги его в большинстве случаев заражены этим холодом и безысходно, обезображены поэты гримасой нелюбви, зациклены на поверхности личности, певцы пусты, а художники серы, музыка шумна, чтобы заглушить, забить мысли, невозможно в своем поражении, надо сопротивляться этому, противиться всячески влиянию, а не идти на поводу городской прихоти, лишь бы отдать эти вопли ему на съедение, мольбы о помощи, серые страдания, нет, надо обратиться не к городу, а к себе, куда спрятался остальной, реальный, настоящий мир, а то, что застыло -- вранье, надуманное уверенностью в том, что ничего происходить не может, что ничего не меняется на наших глазах, что все известно, эта реальность (уже не город) не способна меня покорить, сломить, изменить, перекроить, но я способен изменить ее, поглотить, переварить эту оболочку лжи, за ней настоящее, то, что не видно, за ней я, мы! Мы можем изменить реальность, реальность это не данность, а данность не реальность. Реальность создается человеком. Его сознанием. Коли он хочет почувствовать всюду свою значимость, пусть знает, что большой реальности не существует, не существует общей реальности, но есть его, одна реальность, и она более убога, если в нее не входит другая реальность, если она полая, однообразная, безобразная. Я сам себя запутал. Ну ладно, вот так думаю. Мое безделье деятельно многословием. Наверное, частично не удастся спастись, но душа свободна! Мое сердце принадлежит любви! Я верю не в реальность, а в себя.